На сельской орбите

НАТИКАЛО

Все здравствуйте.

Дожили. Не знай: радоваться или печалиться, плясать или начинать задумываться о бренности бытия. На днях друг встретил свою пятьдесят пятую весну. Друг из тех немногих, настоящих, кому можно не звонить неделю, месяц, три. И не будет у него претензий за молчание. Но если вдруг что-то прижмет – приспичит, он всегда рядом. Словом, друг из детства.

Вместе начинали лазать по деревьям, учились курить, что-то изобретали, немножко каскадерили,

были тимуровцами. Вместе на его проводах в Армию попробовали вино. После службы немного отдалились. По семейным обстоятельствам. Сейчас всегда на связи.

Вот так, в десяток строк бОльшая часть жизни уместилась. Можно, конечно, на несколько романов растянуть детство, отрочество, юность, молодость, расцвет сил, зрелость. Смысл? Лишний раз поогорчаться, что с другими девчонками подружить не успел? Покусать локти, что не использовал иные шансы и возможности, если они были? Не стоит искать вчерашний день. Что было, то его.

Однако, все равно такие цифры как-то напрягают, пусть и красивые. Неожиданно как-то, больно быстро они натикали. А в душе-то все те же 18 – 20. И хочется еще чего-то нештатного, не серобудничного. Прогнозируешь, какую оценку твоему «приколу» даст строгий родительский голос, НО… Слышишь тонкий расстроенный голосок:

 – Дед, у меня игрушка сломалась. Сделаешь?

Пожелания? Давай, друг, еще хотя бы девять раз по пять прибавь к своему счетчику. И чтобы у тебя оставалось и силы, и здравого ума, и трезвой памяти, чтобы уже правнукам объяснить, что по чем в этой жизни.

Мы еще повоюем? Вопрос риторический.

Пока все. Всем жизни, а не выживания.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *